Poetry...

Eu sou poesia e prosa….
minha vida é feita de frases e pensamentos....
sinto que se me fossem tiradas as palavras, nada de mim restaria.....
Ahhh sim, eu sou poesia.......
Hoje acordo, vivo e sinto, choro e rio.....
e penso: mais que graça teria,
se eu não pudesse traduzir isso em palavras para o mundo?
Eu sim, sou codificada,
se existe um mundo real, meu mundo é feito de caligrafia.....
Eu sim, sou caos e sou teoria.....
Sou chuva e sol, imperfeição mais que perfeita....
Me ufano por ter dedos com vontade própria e sonhos...
Que me transportam sem demora....
Para mundos distantes....
Onde os olhares conversam e as palavras tem magia...
Valem mais que os bolsos cheios...
Valem mais que tudo, por vir do coração.....

Vindouro....

Como assim já foi e não é mais? Como assim hoje é e amanhã não se sabe??
O que acontece nesse infinito espaço de tempo entre os erros?
O que acontece se você errar, e seu erro persistir......
até o ponto onde as pessoas que dependem da sua atitude, não acreditam mais
O que acontece no dia depois de hoje?
O dia em que você acorda e olha pela janela,
e tudo que você conheceu não existe mais?
Você descobre que foi um lindo sonho.....
A vida realmente é uma surpresa, e nossos sonhos, quando envolvem outros
Tem muitas chances de não darem certo....
Mais porquê dói tanto? Afinal, nunca estivemos no controle da situação
Apenas podemos mudar e mover a nós mesmos.....
E rezar para que as coisas sejam......
Sejam melhor do que já foram....
Sejam de novo reais e brilhantes...
Sejam perfeitas com todas as imperfeições....
Sejam completas....mesmo sendo apenas elas mesmas.....

Que estúpido me parece o Amor às vezes.......
Tão intenso e tão impotente......
Tão vivo e tão evitado....
Qual será o amor correto? O amor que satisfaz?
Começo a acreditar que o meu tipo de amor......
Não é um amor que apoia, constrói, reconstrói,
Inspira....
E isso sim, dói mais ainda....
Cobranças e mais cobranças....
Quando vou acordar e não me cobrar mais?
Bendito seja esse dia vindouro......

Samba em Prelúdio

Eu sem você
Não tenho porquê
Porque sem você
Não sei nem chorar
Sou chama sem luz
Jardim sem luar
Luar sem amor
Amor sem se dar.
Eu sem você
Sou só desamor
Um barco sem mar
Um campo sem flor
Tristeza que vai
Tristeza que vem
Sem você, meu amor, eu não sou ninguém,

Ah que saudade
Que vontade de ver renascer nossa vida
Volta, querida
Os meus braços precisam dos teus
Teus abraços precisam dos meus
Estou tão sozinho
Tenho os olhos cansados de olhar para o além
Vem ver a vida
Sem você, meu amor, eu não sou ninguém.
*Vinicius de Moraes e Baden Powell*

...sadness....

Voltei....pra minha casa, meu canto, meu templo.....onde posso ser eu mesma....

Hoje o dia está tão cinza....
Sinto meu peito vazio sem porquê...
Não sei se fui eu ou foi você...
Só sei que estamos em estradas diferentes....
Eu com minha mania de me culpar por tudo...
Você com a sua mania de achar que sabe de tudo....
E nós ainda será = eu + você?
Ou será que os tropeços do caminho desbotaram nossos corações?
Ou será que os obstáculos do mundo e da convivência,
Nos derrotaram?
Será que nossa luz se esvaiu?
E nossa vida voltará a ser pintada com cores insossas?
O que será que será?
O que será que tem para pensar?
O que será que tem lá?
O que será que existe lá, onde não chegamos nunca...

fase de Mário Quintana....

Mario Quintana por Mario Quintana

Nasci em Alegrete, em 30 de julho de 1906. Creio que foi a principal coisa que me aconteceu. E agora pedem-me que fale sobre mim mesmo. Bem! Eu sempre achei que toda confissão não transfigurada pela arte é indecente. Minha vida está nos meus poemas, meus poemas são eu mesmo, nunca escrevi uma vírgula que não fosse uma confissão. Ah! mas o que querem são detalhes, cruezas, fofocas... Aí vai! Estou com 78 anos, mas sem idade. Idades só há duas: ou se está vivo ou morto. Neste último caso é idade demais, pois foi-nos prometida a Eternidade. Nasci no rigor do inverno, temperatura: 1grau; e ainda por cima prematuramente, o que me deixava meio complexado, pois achava que não astava pronto. Até que um dia descobri que alguém tão completo como Winston Churchill nascera prematuro - o mesmo tendo acontecido a sir Isaac Newton! Excusez du peu... Prefiro citar a opinião dos outros sobre mim. Dizem que sou modesto. Pelo contrário, sou tão orgulhoso que acho que nunca escrevi algo à minha altura. Porque poesia é insatisfação, um anseio de auto-superação. Um poeta satisfeito não satisfaz. Dizem que sou tímido. Nada disso! sou é caladão, introspectivo. Não sei porque sujeitam os introvertidos a tratamentos. Só por não poderem ser chatos como os outros? Exatamente por execrar a chatice, a longuidão, é que eu adoro a síntese. Outro elemento da poesia é a busca da forma (não da fôrma), a dosagem das palavras. Talvez concorra para esse meu cuidado o fato de ter sido prático de farmácia durante cinco anos. Note-se que é o mesmo caso de Carlos Drummond de Andrade, de Alberto de Oliveira, de Érico Veríssimo - que bem sabem (ou souberam) o que é a luta amorosa com as palavras.

e assim caminha a humanindade....

...livre e tão sua que pode se doar sem sentir que caiu um pedacinho dela mesma, ou que no peito só ficou o vazio abandonado....
.....vinho, queijo e papo interessante pro ar, remédio estimulante para o tédio, saboroso por dias e dias seguintes.....
.....saber que aonde vá, vc pode levar seus fogos junto com você, VC pode ser a festa.....
.....descobrir que o estoque dos sonhos é infindável, e que quando menos esperar, ele estará repleto pulsante.....
....descobrir que num fechar de olhos, o simbólico ano novo passou, mais que seus sentimentos acreditam, e que sua esperança é automaticamente renovada....
....tem coisa melhor que constatações positivas sobre si mesmo????
....a viagem mais interessante, é aquela que fazemos pra dentro de nós mesmos......
....Curta a viagem!!